Флёра, сжимая в руках найденный карабин, пробирался через заросли. Под ногами хрустели ветки, а в ушах стоял гул недавнего боя. Каждый шаг отдавался в висках тревогой и надеждой — ведь где-то там, в чаще, его ждали свои. Ржавые гильзы и порванная колючка остались позади, как страшное воспоминание о том, что пришлось пережить.
Впереди виднелась тропинка, знакомая лишь немногим. Флёра знал, что партизаны скрываются неподалёку, в старом ельнике. Сердце билось в унисон с шорохом листвы, будто сама природа шептала ему идти вперёд. Он не просто нёс оружие — он вёз с собой частицу веры в то, что даже в самые тёмные времена есть место для отваги.